{"id":150430,"date":"2019-06-15T21:13:47","date_gmt":"2019-06-15T19:13:47","guid":{"rendered":"https:\/\/mag.corriereal.info\/wordpress\/?p=150430"},"modified":"2019-06-15T21:14:49","modified_gmt":"2019-06-15T19:14:49","slug":"lo-strano-caso-del-demonio-di-spinetta-marengo-il-superstite-431","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/mag.corriereal.info\/wordpress\/2019\/06\/15\/lo-strano-caso-del-demonio-di-spinetta-marengo-il-superstite-431\/","title":{"rendered":"Lo strano caso del demonio di Spinetta Marengo [Il Superstite 431]"},"content":{"rendered":"

\"ATO6:di Danilo Arona<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Avevo un amico molti anni fa ad Alessandria. Amico di tanti, si chiamava Pietro Cammarata.<\/strong> Un uomo raro che non \u00e8 pi\u00f9, strappato via anzitempo dal solito morbo dal nome impronunciabile che in una citt\u00e0 dall’ambiente martoriato picchia durissimo. In una fredda mattina di febbraio del 1995 Pietro mi venne a trovare in compagnia di un signore sulla cinquantina, muscoloso e dall’aria un po’ truce.<\/p>\n

Pietro, dotato di un senso dello humour superiore al mio \u2013 e vi garantisco che sono numeri – esibiva una stramba espressione, una giusta percentuale tra l’imbarazzato e il divertito. Ma sull’imbarazzato fingeva, lo giuro.<\/p>\n

E cos\u00ec attacc\u00f2:<\/p>\n

\u00abQuesto mio cliente ti vorrebbe parlare \u2013 (Pietro faceva l’assicuratore) \u2013 ti andrebbe di fare un salto con noi in ufficio?\u00bb<\/em><\/p>\n

Non esisteva alcun problema e li seguii. L’ufficio di Pietro stava a pochi metri da via Legnano dove tuttora lavoro e, quando posso, scrivo. Per\u00f2 l’amico stranamente taceva e il tizio ogni tanto mi guardava storto come se volesse tirarmi il collo l\u00ec, sulla pubblica via. Le mani dell’uomo parevano poi due tronchetti dell’infelicit\u00e0.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Finalmente in ufficio si scoprirono le carte. Sulla scrivania di Pietro vidi la copia del giornale locale \u201cIl Piccolo<\/em>\u201d appena uscita quella mattina (10 febbraio) con la pagina aperta su uno dei miei settimanali \u201cMisteri di provincia\u201d.<\/em> Rubrica splendida, oggi defunta pure lei. Titolo: Demonio a Spinetta<\/em>.<\/p>\n

Non capivo ancora. Ma il cliente di Pietro mi svel\u00f2 l’arcano in pochi secondi:<\/p>\n

\u00abPer colpa sua mi \u00e8 andato a monte l’affare. Nessuno vuole pi\u00f9 comprare casa mia!\u00bb<\/p>\n

Forse sarebbe gradito a questo punto un chiarimento. Siccome quel pezzo lo pubblicher\u00f2 integralmente tra qualche riga, al momento mi limito a una rapida sinossi.<\/p>\n

Si trattava di un apparente caso d’infestazione (diabolica, spiritica o mentale \u2013 sull’interpretazione \u00e8 pure corretto svisare…) accaduto mesi prima, nell’agosto del ’94, in\u00a0 una casa di Spinetta Marengo,<\/strong> ameno sobborgo alessandrino con qualche problema di ambiente poco salubre. Era il classico articolo \u201cripreso\u201d (perch\u00e9 pubblicato mentre stavo in vacanza) e poi da me approfondito senza fretta, soprattutto con testimonianze di prima mano e inedite rispetto alla cronaca in questione, ampiamente divulgata tanto da \u201cLa Stampa\u201d che da \u201cIl Piccolo\u201d. Ben conoscendo i risvolti deontologici di certe faccende, avevo saltato a pi\u00e8 pari sui dati anagrafici dei protagonisti e sul numero civico dell’abitazione interessata agli eventi. Il nome della via l’avevo per\u00f2 trascritto perch\u00e9 era gi\u00e0 stato menzionato in diversi articoli. Si trattava di via Levata, peraltro una strada molto lunga e densamente abitata.<\/strong><\/p>\n

L’affare in questione, quello \u201candato a monte\u201d, riguardava la vendita \u2013 non avvenuta \u2013 della casa \u201cinfestata\u201d. Il proprietario, fumante rabbia davanti a me dentro l’ufficio di Pietro, attribuiva il mancato introito all’uscita, da lui giudicata funesta e inopportuna, del pezzo Demonio a Spinetta.<\/em><\/p>\n

Siccome mi trovavo su un terreno altrui, adottai per educazione \u2013 e un po’ per prudenza \u2013 un \u201cbasso profilo\u201d, tentando di convincere con ironico garbo il tipo che io non c’entravo affatto in quanto il mio pezzo faceva riferimento, con tanto di fonti e di date, ad altri articoli apparsi l’anno prima sui fogli locali. E poi, comunque, mica raccontavo bubbole:<\/strong> in via Levata tmolti sostenevano che in quella casa erano accadute cose strane. Una magione peraltro impossibile da identificare tramite gli elementi del mio articolo. Oltre al nome della via, io non avevo riportato altro.<\/p>\n

Ma l’uomo \u2013 sempre sotto lo sguardo impassibilmente ironico di Pietro \u2013 mi inchiod\u00f2 con un ragionamento difficile da smontare:<\/p>\n

\u00abS\u00ec, ma in via Levata non \u00e8 che ci stanno venti case abitate dal diavolo! C’\u00e8 solo la mia! E se uno lo scrive sul giornale, tutti a Spinetta capiscono al volo di quale casa si tratta!\u00bb<\/em><\/p>\n

Riportata cos\u00ec, suonava ineccepibile. Allora tentai di raddrizzare l’argomento a mio favore: \u00abMa allora \u00e8 vero che a casa sua ci sta il diavolo, o comunque qualcosa di strano?\u00bb<\/em><\/p>\n

E lui: \u00abCerto, perch\u00e9 crede che l’abbia messa in vendita?\u00bb<\/em><\/p>\n

E’ difficile a questo punto rendere l’immediato cambiamento di registro \u2013 dal presunto tragico \u201cminaccioso\u201d al comico goliardico \u2013 che si verific\u00f2 nell’ufficio. Perch\u00e9 Pietro esplose, alla lettera, in una risata incontenibile, di quelle spontanee e contagiose che altro non possono fare che coinvolgere il prossimo e gli astanti.<\/p>\n

Mi unii anch’io e, nel giro di pochi secondi \u2013 un po’ paonazzo perch\u00e9 in preda a un evidente conflitto interiore che continuava a suggerirgli di tirarmi il collo -, partecip\u00f2 alla ghignata collettiva anche il corpulento cliente di Pietro.<\/p>\n

Poi part\u00ec quest’ultimo, fino a quel momento in prudente e silenziosa posizione tattica. Con un rovesciamento di fronte culturalmente impeccabile, quell’insostituibile personaggio che era Pietro Cammarata<\/strong> convinse l’uomo dell’incredibile e rara fortuna che lui (ma non tanto lui, quanto un membro della sua famiglia) aveva avuto nell’incontrare un frammento di \u201cAltro Mondo\u201d, ricavandone cos\u00ec la certezza \u2013 o quasi \u2013 che non siamo soli in tanto squallido universo materialista. Pietro ci mise molto del suo, perch\u00e9 era un sincero appassionato di storie e di eventi \u201cborderline<\/em>\u201d; ma l’abilit\u00e0 retorica con cui riusc\u00ec a sedare il risentito cliente, quella s\u00ec mi parve veramente \u201cdiabolica\u201d.<\/p>\n

Poco ci manc\u00f2 infatti che, dopo l’arringa di Pietro, il tipo non si commuovesse e non c’invitasse a pranzo.<\/strong> Quando poi l’uomo abbandon\u00f2 l’ufficio e io restai da solo con l’amico, lui mi disse con la sua consueta e serafica saggezza:<\/p>\n

\u00abMi sa che era l’unica via d’uscita\u00bb.<\/p>\n

Gi\u00e0, questo era Pietro. Ma la casa si trova ancora l\u00ec, dopo tutti questi anni. E a naso qualcuno ci vive. Ma la storia battezzata \u201cDiavolo a Spinetta\u201d?<\/strong><\/p>\n

Eccola. I fatti iniziarono la sera. Il mese, quello vacanziero per definizione, Agosto. L’anno, il ’94.<\/strong> Intorno alle 21 in via Levata\u00a0 molte persone l\u00ec abitanti sentirono di colpo urla disumane e gutturali provenire da una villetta abitata da una coppia sulla quarantina. Quasi tutti per il caldo tenevano le finestre aperte e in tanti se ne stavano fuori a parlottare.<\/p>\n

Via Levata, lo testimonia anche Franco Castelli,<\/strong> \u00e8 quel che resta di un’antica strada che da Tortona conduceva a Spinetta e che nei secoli addietro veniva denominata la \u201cstr\u00e0 du diau<\/em>\u201d, date le continue nonch\u00e9 presunte manifestazioni del dio cornuto sul percorso in questione. Coincidenza che non significher\u00e0 nulla, ma i carabinieri prontamente chiamati dagli allarmati spinettesi, quando giunsero all’indirizzo incriminato si trovarono di fronte a una scena degna di qualche notissimo film horror: una donna, in preda a un’apparente crisi da qualche commentatore definita \u201cmistica\u201d, stava urlando con voce\u00a0 alterata frasi sconnesse, brandendo nel contempo una statuetta della Madonna con la quale pareva difendersi da un invisibile nemico. N\u00e9 il consorte n\u00e9 amici accorsi da fuori riuscivano ad avere ragione di tanta furia. Inoltre le parole della donna, quando suonavano comprensibili, parevano riferirsi alla presenza del demonio (o di un<\/em> demonio) fra le mura domestiche e anche in una roccaforte ex templare come Spinetta Marengo il diavolo faceva ancora, negli anni Novanta,\u00a0 il suo effetto.<\/p>\n

Comunque un medico riusc\u00ec a praticare alla signora due iniezioni di tranquillante<\/strong> e i volontari del soccorso pubblico la bloccarono con robuste cinghie di costrizione per evitare soprattutto che si causasse qualche danno. Tutto sembrava finito, ma \u2013 come nel pi\u00f9 classico dei\u00a0 falsi \u201cfinali\u201d thriller \u2013 la donna si risvegli\u00f2 di colpo e, ricominciando le escandescenze con la stessa voce cavernosa di prima, si liber\u00f2 dalle cinghie mostrando una forza non comune. Per risolvere temporaneamente la questione furono necessarie ancora quattro dosi di Valium e, dopo una serie di urla e imprecazioni che trattennero all’esterno di via Levata decine di curiosi, il tutto si risolse con un ricovero coatto in ospedale per un salutare periodo di riposo.<\/p>\n

Sin qui la vicenda nuda e cruda, come fu riportata anche dalle pagine locali della \u201cStampa\u201d.<\/strong> Poi si verificarono risvolti che non apparvero sui giornali e dei quali io venni a conoscenza, avendo parecchi amici in via Levata, non ultimi i miei suoceri: risvolti che finirono in modo alquanto soft<\/em> nell’articolo pubblicato su \u201cIl Piccolo\u201d nel febbraio del ’95<\/strong> e che provocarono il piccolo dramma risolto da par suo dall’amico Pietro.<\/p>\n

A farla breve, dopo alcuni mesi dall’accaduto, la villetta fu posta in vendita.<\/strong> E a quel punto cominciarono i \u201crumors<\/em>\u201d- le voci, i \u201csi dice\u201d…- sulle ragioni di tanta fretta. Qualcuno mi raccont\u00f2 che nella vicenda era entrata una non meglio identificata \u201csensitiva\u201d, forse chiamata in causa dagli stessi proprietari oppure da qualche cliente uso a servirsi di medium e affini nelle trattative immobiliari. La tipa, pare nata di sette mesi, come pose piede nella casa inizi\u00f2 ad accusare sensazioni di disagio, difficolt\u00e0 di respirazione e proclam\u00f2 senza mezzi termini che \u201cil male abitava l\u00ec\u201d. Quindi, individuata una stanza al pianterreno, o forse in cantina, chiese al suo allibito accompagnatore di spostare una certa cassapanca sotto la quale faceva bella mostra di s\u00e9 un grande buco circolare, scavato bizzarramente dentro il pavimento. La medium consigli\u00f2 l’intermediario di spostarsi e si accost\u00f2 tremante a quella specie di \u201cpozzo\u201d fuori luogo. Vi guard\u00f2 dentro, avvicinando il volto al foro, sgran\u00f2 gli occhi e lanci\u00f2 un urlo terrificante. Dopo di che, fuggi fuggi generale. Tutti, persino i gatti.<\/p>\n

Questi i fatti. Li raccontarono per un sacco di tempo l\u00ec attorno.<\/strong> Forse erano solo storielle. E la casa, appunto, sta ancora l\u00ec. Ogni tanto ci passo davanti e tutto pare tranquillo. Speriamo che sia cos\u00ec.<\/p>\n

Pietro Cammarata ci lasci\u00f2 qualche anno dopo<\/strong>. Fu una perdita pesante per tanti. L’ultima volta che lo vidi \u2013 non so dire se fosse o meno gi\u00e0 malato \u2013 mi disse con il suo sorriso enigmatico: \u00abSai, con ‘sto cazzo di diavolo che poi non esiste alla fine per\u00f2 ci devi fare i conti.\u00bb S\u00ec, sono d’accordo, lui lo sapeva.<\/p>\n

Pietro ci lasci\u00f2 anche un romanzo postumo. Denso, sofferto, generazionale, intitolato La moglie di legno<\/em>. Mi piacerebbe concludere questo pezzo sul \u201cdiavolo che non esiste\u201d con un frammento dell’incipit del suo libro \u2013 Pietro \u00e8 d’accordo, ne sono pi\u00f9 che certo:<\/p>\n

Mi chiamavano Nuvolari perch\u00e9 sapevo andare forte in automobile. La sera che Luca si ammazz\u00f2 eravamo al Circolo della Soms sui navigli quando arriv\u00f2 la notizia dell’incidente. <\/em><\/p>\n

Luca si era schiantato con la sua Benelli, contro un albero di Viale Abruzzi. Luca, il povero Luca, che sapeva dipingere solo quadri grigi, ormai non avrebbe pi\u00f9 fatto niente, neanche mediocremente, come diceva lui, l’amore. L’America cominciava a bruciare nei suoi campus e il futuro si schiudeva, dall’altra parte del mondo, foriero di avvenimenti la cui onda lunga ci raggiungeva con i romanzi di Kerouac, le poesie di Ginsberg e Ferlinghetti, il Vietnam, oltre i confini del cielo, trasportato dalla musica di Dylan, anche se allora soltanto Chiara aveva intuito che la vita per noi era stata semplice fino a quel punto, quasi elegante, da studenti della piccola borghesia quali eravamo, trasferiti dalla provincia a Milano… Come in un muto accordo evitavamo di guardare il suo posto vuoto al nostro tavolo ben sapendo, nel cuore e nel cervello, che la prossima pioggia non l’avrebbe pi\u00f9 bagnato, sotto due metri di terra, ma solo imputridito. Parlavamo di Luca, nelle stanze del circolo degli operai, tra bottiglie di vino e vecchi che giocavano a tressette e il battere per loro le carte sul tavolo, nell’accusare il punto, equivaleva al dare uno schiaffo all’esistenza, quasi fosse la rivincita di una partita con la vita ormai persa. Dalle pareti le foto di Di Vittorio e Lenin guardavano in giro severe come a cercare ancora il volto di Luca in mezzo ai nostri…\u00a0 e il fiume che scorreva lento pochi metri l\u00e0 fuori, lungo la Ripa di Porta Ticinese, sembrava aspettarlo l\u00ec con il suo cavalletto, la tela e i pennelli secchi del grigio di una Milano non ancora da bere. La consapevolezza della sua morte era vissuta, in quella stanza ancora piena di lui, come un insetto fastidioso che ti corre sul braccio e che mandi via con un gesto secco della mano… Povero Luca,\u00a0 doveva nascere almeno a Detroit per sentirsi \u201con the road\u201d e la cicogna forse era bevuta quando lo scaric\u00f2 a Lorenteggio.\u00a0 Se fosse vissuto a Canicatt\u00ec, Luca non sarebbe morto cos\u00ec…<\/em><\/p>\n

E non avrebbe incontrato un diavolo inesistente, potremmo aggiungere.<\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

di Danilo Arona     Avevo un amico molti anni fa ad Alessandria. Amico di tanti, si chiamava Pietro Cammarata. 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